Tiempo.

No tienes tiempo.
Para mis dramas.
No tienes tiempo.
Para escuchar mi llanto.

Yo no tengo tiempo.
Para estar siempre para vos.
Cuando no estarás ni una vez.
Para mí.

Estoy cansada, de perder meses.
En amistades falsas.
En entregarme a personas.
Que solo me ven como conocida.

No sé porque me entrego.
Doy mi tiempo.
Doy mi cariño.
Doy espacio de mi corazón.
A las personas equivocadas.

Personas que no están para mí.
Personas que me ven como molestia.
Me duele.

Porque la verdad duele.
Duele como una puñalada.
Saber que todo este tiempo.
Cuando pensaban en ti.
Te asociaban con molestias.
No lloren como yo.

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Soledad y deseo.

Es el olor de mis sabanas sin ti.
La rosa perdiendo los pétalos en su jarrón.
Que me hace pensar en ti.

Se que hace tiempo me olvidaste.
Con todas mis inseguridades.
Se que hace tiempo me descartaste.
Con todos mis errores.

La soledad de caminar en el parque.
Sin tu mano enredada con la mía.
Las parejas me causan envidia.

Estoy segura que caminas en otros lares.
De la mano con otra joven.
Mas bonita que yo.
Menos complicada que yo.

Y sé que eres más feliz.
De lo que fuiste conmigo.
Pero, mierda, duele.

Duele no tener con quien discutir.
Duele no tener con quien reír.
Duele no recibir un mensaje tuyo.
No lloren como yo.

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Numero incontable de veces.

No sé cuantas pastillas tomare.
Se que no solucionaran nada.
No realmente.

No sé cuántos psiquiatras vere.
Se que no pueden ayudarme.
Si yo no pongo de mi parte.

No sé cuántas veces me cortare.
No sé cuantas veces le mandare wp a mi amiga.
No sé cuántas veces llorare.
No sé cuántas veces mirare el vacío del abismo.
Esperando que me mire de vuelta.

Golpeare mi cabeza hasta el cansancio.
Sin comprender porque mi cerebro está mal.
Algo no funciona.
Algo que debería estar encendido.
Esta apagado.

Necesito ayuda.
Necesito parar.
Necesito saltar.
Y que alguien me reciba en el fondo del vacío.
No lloren como yo.

Querida sociedad.

Me diste vida.
A través de mis padres.
Fui feliz, por poco tiempo.
Pero fui feliz.

Querida sociedad.
Me destruiste.
Porque me viste como una amenaza.
Algo distinto a los demás.
No encajaba en ningún lado.
Así que me destruiste.

Querida sociedad.
Me mataste a sangre fría.
Por la espalda.
Sin dudarlo.
Al hacerme creer que podía encajar.

Querida persona que escribe esto.
Deja de culpar a otros.
Nadie arrastra el filo por tu piel.
Tú lo haces.

Querida persona que escribe esto.
¿Tanto quieres morir?
Porque otros te lastimaron.
¿Por eso quieres morir?
¿Qué te pasa?
No lloren como yo.

Volar.

Quisiera ser un ave.
Para poder espiar por tu ventana.
Ver que secretos guardas.
En el cajoncito de tu mesa de luz.

Se que escondes muchas cosas.
Artefactos que solo tú sabes su uso.
Se deslizan por la piel de tu cuerpo.
Gotitas de sangre escapan de tus muñecas.

Se que quieres ser yo.
Solo para volar de tus responsabilidades.
Se que quieres ser yo.
Para tapar tus heridas.

Se que escondes muchas cosas.
Secretos que nadie conoce.
Palabras que escaparon de tus labios.
Que nadie te imagina decir.

Quizás envidias a las aves.
Que vuelan lejos de sus padres.
Quizás envidias a las nubes.
Que son y se transforman en otra cosa.

Algún día serás libre.
Pero hoy sigues con tus artefactos.
Tratando de morir un poco más.
Cada día, mueres un poco más.

No lloren como yo.

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Éxitos.

A veces los escritores somos como cantantes.
Tenemos nuestros hits.
Palabras unidas a otras.
Que quizás nadie imagino.

A veces creemos que somos genios.
Cada palabra que escribimos es oro.
Sabemos escribir bonito.

Tenemos nuestros hits.
Nos piden que escribamos como antes.
Palabras unidas a otras.
Perfectamente orquestadas.

Somos dueños de una sinfónica.
Pero si un instrumento suena mal.
Nos deprimimos.

Decimos que nuestra era de oro ya paso.
Que ya no escribimos como antes.
Que nada es como antes.

Nos cuestionamos nuestra pasión.
Como un musico que quiere quemar sus discos de platino.

En vez de dejar.
Que las palabras sean lo que son.
Palabras que se lleva la noche.
No lloren como yo.

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Tumbas.

Se que estás ahí abajo.
Se que no estás ahí abajo.
Debajo de 4 metros de tierra.
Envuelto en ropa que te que queda grande.
Y madera.

Se que estas en el cielo.
Caminando en nubes esponjosas.
Rodeado del cariño de la abuela.

Se que no estás solo.
Con lo sociable que sos.
Ya debes tener mil amigos.

Se que no tenes miedo.
Como nosotros.
Se que nos cuidas.
Como nosotros no supimos cuidarte.

Ojala no escuchar tu risa.
En los silencios de la mesa familiar.
Ojalá comprender.
Los silencios que dejaste.

No lloren como yo.

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Los que no sabían amar.

No sé si soy yo.
No sé si es el mundo.
Todos cantan sobre amor.
Pero nadie sabe amar.

No sé si soy yo.
Que busco la otra pieza.
Que falta en mi corazón.

Me enamoro de quien no me quiere.
Me enamoro de quien no me trata bien.
Tengo miedo de estar sola.

No sé si soy yo.
No sé si son los hombres.
Todos cantan sobre amor.
Pero nadie sabe querer bien.

Están con 3 mujeres al mismo tiempo.
Lo llaman poliamor.
Están con 3 corazones en el bolsillo.
Lo llaman poliamor.
Y cuando los rompen son monogamos.

Solo quiero que me quieran bien.
Solo quiero elegir bien.

Quizás es cierto.
Soy muy chica.
Para saber lo que es amor.

Pero esto que llamamos amor.
No es amor.

No lloren como yo.

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Pequeña niña lastimada.

Me pregunto quién te golpeo.
Me pregunto quién te grito.
Quien dijo la palabra que te destruyo.

Tienes la casita de muñecas que querias.
Te la regalaron después de insultarte.
Tienes la barbie que querias.
Te la regalaron después de que te lastimaras.

Eres una tacita de té rota.
Traída de Asia.
Se pueden ver las marcas de arroz en el fondo.

Eres una tacita de té rota.
Ya no tienes el mismo valor de antes.
Eres la nada y el todo.

Me pregunto cuantas veces te cortaras.
Tratando de escuchar una voz que te detenga.
Una voz en tu mente.
Que te diga que vales lo mismo que antes.

Pequeña niña destruida.
¿No te das cuenta?
Esta es la vida.
La tomas o la dejas.
Eso dicen todos.

Quizás si no te hubieran golpeado.
Quizás si no te hubieran gritado.
Quizás si no hubieran dicho esa maldita palabra.

Serias la tacita de té perfecta.

Pequeña niña de alas sangrantes.
Mírame.
Mírate en mis ojos.
Deja de ver el cielo azul.

Mira a la muerte a los ojos.
Que la llamas en cada una de tus heridas.
Que tu misma creaste.

No lloren como yo.

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Nota suicida.

Esta nota no es real, ni un pedido de ayuda. Por favor tomarlo como lo que es, un cuento.

Se que no hice las cosas bien, quizás nunca tomé el camino correcto para mí, o el que todos esperaban de mí. De niña cuando no quería jugar con otros niños, de adolescente cuando no sabia relacionarme correctamente. De mujer cuando utilice el sexo como la única forma de conectar con otro ser humano
Quise amar a hombres, pero solo recibí desilusiones. Quise amar a otras mujeres, solo recibí desilusiones.
Siempre quise saber cómo se sentiría tener una familia perfecta, una abuela que te enseñe a cocinar, un padre que te abrace cuando estés mal. Nunca tuve ninguna de esas cosas, y quizás por eso soy como soy.
A quien engaño, mi vida no es culpa de nadie.
Hice muchas cosas mal, elegí chocarme con la vida en vez de nadar.
Pero se que hice tres cosas bien, intentar tener una relación con mis pequeñas primas y mi sobrino. Juntos son las estrellas que me guían en el cielo.
Pero todo lo demás duele demasiado para intentar arreglar este camino de mierda que me toca. Duele demasiado vivir en esta casa, me duele la cabeza de tanto esquivar golpes físicos y cuchilladas emocionales.
No puedo tomar ninguna decisión que me saque de esto, estoy en un eterno punto muerto.
Si mi muerte puede traer algo bueno, que así sea. Por favor cuiden de mis primas y mi sobrino. Es lo único que pido que siga después de mi muerte.
Mamá, nada de esto es tu culpa, todo lo contrario. Fue mía. Todo fue mi culpa. Te hice la vida más difícil, perdóname.
Nada tiene sentido para mí.

A medida que levanto mis ojos del papel, quizás ahora toma un sentido mas claro. Nacer para morir, quizás ahora seré libre. Quizás ahora podre remediar algo.
Tapar un poco este dolor eterno en mi pecho, poder escapar de la realidad, sin tener que gritar a los cuatro vientos. Miro la pantalla de mi computadora, no tengo el talento que me gustaría tener, tampoco la paciencia que necesito. No nací con una voz melodiosa como los artistas que sigo, solo se expresar en palabras lo que siento. A veces.
Muevo la silla en la que estoy sentada empujando con mis piernas, las rueditas hacen un chirrido, al menos no tendré que comprar una nueva. Abro mi joyero, allí en medio de collares, hay algo que no brilla. El filo de un sacapuntas.
Se que tomando todas mis pastillas no moriré, como mucho me dormiré plácidamente un buen rato. Pero si clavo ese filo en mi muñeca, quizás muera.
No me importa ser un vegetal, solo quiero abandonar mi cuerpo, mi mente más que nada.
Respiro profundamente, mis pulmones toman ese aire con mas intensidad que otras veces, quizás saben que será una de las ultimas veces que funcionaran correctamente.
Tomo el filo, casi de forma ceremoniosa, y lo apoyo contra mi piel. Mido el corte, tiene que ser perfecto, lo suficiente para sacar tanta sangre que pierda el conocimiento, lo suficiente como para morir.
Se clava contra la piel de mi brazo izquierdo. Duele, arde, sangra. Cerrando los ojos lo deslizo por el resto de mi brazo. Mi cerebro esta confuso, no siento nada, no veo nada, solo oscuridad.
¿Esto es lo que significa morir?
Sangre, sangre es lo único que veo cuando abro mis ojos. Me dejo caer al suelo.
Uma, mi perra, ladra del otro lado de la puerta.
Pero no hay nadie para escucharla, yo también me fui.


No lloren como yo.


Esta nota no es real, ni un pedido de ayuda. Por favor tomarlo como lo que es, un cuento.