Tumbas.

Se que estás ahí abajo.
Se que no estás ahí abajo.
Debajo de 4 metros de tierra.
Envuelto en ropa que te que queda grande.
Y madera.

Se que estas en el cielo.
Caminando en nubes esponjosas.
Rodeado del cariño de la abuela.

Se que no estás solo.
Con lo sociable que sos.
Ya debes tener mil amigos.

Se que no tenes miedo.
Como nosotros.
Se que nos cuidas.
Como nosotros no supimos cuidarte.

Ojala no escuchar tu risa.
En los silencios de la mesa familiar.
Ojalá comprender.
Los silencios que dejaste.

No lloren como yo.

Poemas premiun.

2 poemas que no fueron publicados en el blog.

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Los que no sabían amar.

No sé si soy yo.
No sé si es el mundo.
Todos cantan sobre amor.
Pero nadie sabe amar.

No sé si soy yo.
Que busco la otra pieza.
Que falta en mi corazón.

Me enamoro de quien no me quiere.
Me enamoro de quien no me trata bien.
Tengo miedo de estar sola.

No sé si soy yo.
No sé si son los hombres.
Todos cantan sobre amor.
Pero nadie sabe querer bien.

Están con 3 mujeres al mismo tiempo.
Lo llaman poliamor.
Están con 3 corazones en el bolsillo.
Lo llaman poliamor.
Y cuando los rompen son monogamos.

Solo quiero que me quieran bien.
Solo quiero elegir bien.

Quizás es cierto.
Soy muy chica.
Para saber lo que es amor.

Pero esto que llamamos amor.
No es amor.

No lloren como yo.

Poemas premiun.

2 poemas que no fueron publicados en el blog.

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Nota suicida.

Esta nota no es real, ni un pedido de ayuda. Por favor tomarlo como lo que es, un cuento.

Se que no hice las cosas bien, quizás nunca tomé el camino correcto para mí, o el que todos esperaban de mí. De niña cuando no quería jugar con otros niños, de adolescente cuando no sabia relacionarme correctamente. De mujer cuando utilice el sexo como la única forma de conectar con otro ser humano
Quise amar a hombres, pero solo recibí desilusiones. Quise amar a otras mujeres, solo recibí desilusiones.
Siempre quise saber cómo se sentiría tener una familia perfecta, una abuela que te enseñe a cocinar, un padre que te abrace cuando estés mal. Nunca tuve ninguna de esas cosas, y quizás por eso soy como soy.
A quien engaño, mi vida no es culpa de nadie.
Hice muchas cosas mal, elegí chocarme con la vida en vez de nadar.
Pero se que hice tres cosas bien, intentar tener una relación con mis pequeñas primas y mi sobrino. Juntos son las estrellas que me guían en el cielo.
Pero todo lo demás duele demasiado para intentar arreglar este camino de mierda que me toca. Duele demasiado vivir en esta casa, me duele la cabeza de tanto esquivar golpes físicos y cuchilladas emocionales.
No puedo tomar ninguna decisión que me saque de esto, estoy en un eterno punto muerto.
Si mi muerte puede traer algo bueno, que así sea. Por favor cuiden de mis primas y mi sobrino. Es lo único que pido que siga después de mi muerte.
Mamá, nada de esto es tu culpa, todo lo contrario. Fue mía. Todo fue mi culpa. Te hice la vida más difícil, perdóname.
Nada tiene sentido para mí.

A medida que levanto mis ojos del papel, quizás ahora toma un sentido mas claro. Nacer para morir, quizás ahora seré libre. Quizás ahora podre remediar algo.
Tapar un poco este dolor eterno en mi pecho, poder escapar de la realidad, sin tener que gritar a los cuatro vientos. Miro la pantalla de mi computadora, no tengo el talento que me gustaría tener, tampoco la paciencia que necesito. No nací con una voz melodiosa como los artistas que sigo, solo se expresar en palabras lo que siento. A veces.
Muevo la silla en la que estoy sentada empujando con mis piernas, las rueditas hacen un chirrido, al menos no tendré que comprar una nueva. Abro mi joyero, allí en medio de collares, hay algo que no brilla. El filo de un sacapuntas.
Se que tomando todas mis pastillas no moriré, como mucho me dormiré plácidamente un buen rato. Pero si clavo ese filo en mi muñeca, quizás muera.
No me importa ser un vegetal, solo quiero abandonar mi cuerpo, mi mente más que nada.
Respiro profundamente, mis pulmones toman ese aire con mas intensidad que otras veces, quizás saben que será una de las ultimas veces que funcionaran correctamente.
Tomo el filo, casi de forma ceremoniosa, y lo apoyo contra mi piel. Mido el corte, tiene que ser perfecto, lo suficiente para sacar tanta sangre que pierda el conocimiento, lo suficiente como para morir.
Se clava contra la piel de mi brazo izquierdo. Duele, arde, sangra. Cerrando los ojos lo deslizo por el resto de mi brazo. Mi cerebro esta confuso, no siento nada, no veo nada, solo oscuridad.
¿Esto es lo que significa morir?
Sangre, sangre es lo único que veo cuando abro mis ojos. Me dejo caer al suelo.
Uma, mi perra, ladra del otro lado de la puerta.
Pero no hay nadie para escucharla, yo también me fui.


No lloren como yo.


Esta nota no es real, ni un pedido de ayuda. Por favor tomarlo como lo que es, un cuento.